хочется писать,
словно бы во мне
что-то есть внутри,
что ещё живёт,
что не хочет брать,
коему во сне
больно до зари,
где душа встаёт.
и пока ещё
не вернулась ввысь,
тут из тьмы веков
хочется творить,
словно бы прощён
тот, кто славит жизнь
и бьёт в пыль божков,
что мир смог отлить.
может вновь вернусь
к чистоте миров,
где его раба
до костей своих,
но когда очнусь,
вырвусь из оков,
пусть за мир мольба
превратится в стих.
словно бы во мне
что-то есть внутри,
что ещё живёт,
что не хочет брать,
коему во сне
больно до зари,
где душа встаёт.
и пока ещё
не вернулась ввысь,
тут из тьмы веков
хочется творить,
словно бы прощён
тот, кто славит жизнь
и бьёт в пыль божков,
что мир смог отлить.
может вновь вернусь
к чистоте миров,
где его раба
до костей своих,
но когда очнусь,
вырвусь из оков,
пусть за мир мольба
превратится в стих.