А ты наверно думаешь, Что я давно мертва, Как просто и как искренне Меня ты смог убить, Как прежде сжег мечту мою, Да, я здесь не права, Зато ты белый, чистенький, Тебя легко любить.
Без смысла эти глупые Расстройства ни о чём, Игрушки это разума, Забудутся они, Мечты разбились хрупкие, Мечты лишь о своём, Ведь были они праздные, Как впрочем мои дни.
Отец мне пел в дни прошлые Псалмы о том, что мне Быть нужно верной истине, Вести к ней тьму людей, Ошибся он? Как пошлые Желанья жить во сне Быть могут тропкой выстланы К единой цели дней?