все стихи одинаковы,
так зачем я пишу их?
то, что мы - клетки раковы,
я понять не прошу в них.
да, не сможет никто понять,
что всё наше желанье
ничего нам не сможет дать,
а одно лишь страданье.
даже если сиё поймут,
что сказать они могут?
от желанья ж не побегут,
ну, уменьшат немного,
а потом снова боль придёт,
увеличит хотенья:
за паденьем всегда есть взлёт,
и нет тут сожаленья.
потому уж пускай они
наслаждаются лучше,
коротают пусть сладко дни,
и что могут - получат.
как же горько, что нету сил
этой жизни дать смысл
всем, кто в мире его просил,
устремив мысли в выси,
и подумал хоть в жизни раз:
как же не справедливо,
что никто на земле из нас
не бывает счастливым,
хоть богатств, славы хоть не счесть,
есть хоть власть над умами,
и семья, и любовь пусть есть,
посиделки с друзьями,
но всегда где-то там внутри
боль, тоска остается,
оттого, что как ни смотри,
в жизни всё быстро бьётся,
и пусть дома всё хорошо,
деньги есть и работа,
жизни смысл ты не нашёл,
не нашёл ты кого-то,
кто тебе скажет: ДЛЯ ЧЕГО
ТЫ ЖИВЁШЬ И СТРАДАЕШЬ?
и желаешь лишь одного,
хоть себе и лукавишь,
просто тупо понять: ЗАЧЕМ
МНЕ ВСТАВАТЬ УТРОМ НАДО?
как же больно, что людям всем
не могу сказать правду...