о смерти и любви
о чём писать могу я в это жизни,
что строится на страсти и крови,
где мы живём уж в самом грязном низе?
писать о смерти только и любви.
и остальное всё не кажет смысла:
рождаемся мы, чтобы умереть,
живём без даже крошечной мы мысли
о мире, на который и смотреть
не хочется, а только лишь в коробку,
которая зовётся наша жизнь,
и о других всех жизнях нам не ловко
заботиться. неправда? ну скажи:
готов ли ты не к счастью жизнь стремиться,
а жаждать только счастья всех других?
нет, лучше уж напиться и забыться,
чем думать о судьбе и счастье их!
жизнь так идёт, мы ищем в ней удачи:
удачных денег и красивых дев,
семьи заботливой, машины, дачи –
пройти сей уровень за жизнь успев,
считаем мы, что в жизни всё в порядке,
ну, плюс добавить денег иль страстей,
и за всю жизнь задумаемся вряд ли,
что есть из этого у всех других людей.
какая разница, живём мы не для них же!
а если будем честно ими жить,
и будут они все нам мамы ближе,
то где гарантии, что будут нас любить?
а глупо, право, жить тогда другими,
когда тобой они не будут жить:
такие цели ветрены и мнимы –
нельзя другим так просто вот служить.
мы забываем, и идём в свою коробку,
и продолжаем жить лишь для себя,
и не придумать в жизни нам уловку,
чтоб жить, кого-то искренне любя:
мы любим только то, в чём пользу видим,
и тех, кого использовать хотим –
не обязательно любого мы обидим,
ведь мы его собой обогатим:
общение ведь с нами – как подарок,
и с нами жизнь – ведь это просто мёд!
и странно, что, бывает, наша пара
не так считает, да ещё уйдёт.
и денег тоже вечно не хватает,
и дети не как ангелы растут...
чего мы в этой жизни упускаем?
быть может, выбираем жизнь не ту?
другой нам жизни больше не отпустят,
всё, что прошли, и что ещё пройдём,
испив до капли чашу жизни грусти,
впустив страданий ворох в свой же дом –
мы изменить не можем, и не надо:
мы просто сквозь всё это лишь должны
понять, что мы всегда желали яда,
но в этом тоже нашей нет вины.
ещё десятки лет пройдут, как прежде,
и мы всё так же тихо все умрём,
и нету места никакой надежде,
что для чего-то путного живём.
а ты хотел бы в жизни больший смысл,
чем просто жить и просто умереть?
когда к тебе придёт такая мысль,
на жизнь ты сможешь честно посмотреть.
о чём писать могу я в это жизни,
что строится на страсти и крови,
где мы живём уж в самом грязном низе?
писать о смерти только и любви.
и остальное всё не кажет смысла:
рождаемся мы, чтобы умереть,
живём без даже крошечной мы мысли
о мире, на который и смотреть
не хочется, а только лишь в коробку,
которая зовётся наша жизнь,
и о других всех жизнях нам не ловко
заботиться. неправда? ну скажи:
готов ли ты не к счастью жизнь стремиться,
а жаждать только счастья всех других?
нет, лучше уж напиться и забыться,
чем думать о судьбе и счастье их!
жизнь так идёт, мы ищем в ней удачи:
удачных денег и красивых дев,
семьи заботливой, машины, дачи –
пройти сей уровень за жизнь успев,
считаем мы, что в жизни всё в порядке,
ну, плюс добавить денег иль страстей,
и за всю жизнь задумаемся вряд ли,
что есть из этого у всех других людей.
какая разница, живём мы не для них же!
а если будем честно ими жить,
и будут они все нам мамы ближе,
то где гарантии, что будут нас любить?
а глупо, право, жить тогда другими,
когда тобой они не будут жить:
такие цели ветрены и мнимы –
нельзя другим так просто вот служить.
мы забываем, и идём в свою коробку,
и продолжаем жить лишь для себя,
и не придумать в жизни нам уловку,
чтоб жить, кого-то искренне любя:
мы любим только то, в чём пользу видим,
и тех, кого использовать хотим –
не обязательно любого мы обидим,
ведь мы его собой обогатим:
общение ведь с нами – как подарок,
и с нами жизнь – ведь это просто мёд!
и странно, что, бывает, наша пара
не так считает, да ещё уйдёт.
и денег тоже вечно не хватает,
и дети не как ангелы растут...
чего мы в этой жизни упускаем?
быть может, выбираем жизнь не ту?
другой нам жизни больше не отпустят,
всё, что прошли, и что ещё пройдём,
испив до капли чашу жизни грусти,
впустив страданий ворох в свой же дом –
мы изменить не можем, и не надо:
мы просто сквозь всё это лишь должны
понять, что мы всегда желали яда,
но в этом тоже нашей нет вины.
ещё десятки лет пройдут, как прежде,
и мы всё так же тихо все умрём,
и нету места никакой надежде,
что для чего-то путного живём.
а ты хотел бы в жизни больший смысл,
чем просто жить и просто умереть?
когда к тебе придёт такая мысль,
на жизнь ты сможешь честно посмотреть.
